sábado, 14 de agosto de 2010

Sueños

Se fueron los sueños,
Los mismos que en días aciagos
Formaron celestes recuerdos,
De un muy pronto volver.

Se fueron, por el callejón silencioso,
Entre estruendos de fiestas
Que preludian el gozo
De un multicolor carnaval.

Y las flores que bellas
Los  jardines formaron,
Perdieron el tono y su aroma,
A causa del tiempo,
Que con mordaces espinas
No deja recuerdos.

Y, entre tanto, aquel hombre
De letras esquivas,
Escribe en tapices
Sus últimas líneas.

Se fueron los sueños,
Como mil vagabundos
Que buscan refugio,
Y una identidad.
Y, entre marchas mordaces,
Se bebe el elixir,
Que más que la vida,
Presagia la muerte.

Mientras, tenues las luces,
En medio del ruido,
Le cierran los ojos,
A aquel escritor.

La vida se ha ido,
Ya está todo oscuro,
Mientras el aire se escapa
Por la puerta de atrás.

Y el corazón palpitante,
Ese de mil historias,
De a poco se ahoga
Causando el dolor.

Ya el sepulcro te espera,
Vagabundo poeta,
La muerte es tu dueña,
Sus manos tu casa.

Y, entre mantos vestido,
Se aleja el que escribe,
El que con miles de ideas
Jamás escribió.
Se fueron las letras,
Entre noches bohemias,
Mientras yace el poeta,
En su última estancia.

 ¿Y de quién es la fiesta?
¿De quién el jolgorio?
Si tu canto has callado
Sutil relator.

Ahora, ve pues poeta,
Libre como el viento,
Pues tus letras se han ido
Cuando el aire faltó.

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