Ecos

Mi mano flota sobre el papel,

Son mil notas de historias y vidas,

Un sinnúmero de ideas

Que en mi vida fluyen sin razón.

Letras que salen y no regresan,

Que pintan escenarios nuevos,

Que caminan por parajes extraños,

Que son inquilinas de habitaciones lejanas.

Son miles de notas pasadas,

Esas que en el presente son historias,

Paradojas que en la vida se cuentan,

Y que se plasman en canciones y versos.

¿Y ahora quién soy yo?

Ni siquiera digno del arte de musas,

El narrador de sentimientos extraños,

Ajenos y no vividos.

Pero aquí estoy yo,

Creando mundos increados,

Viajero de valles sin par,

Lanzado a la aventura de pensar.

Viviendo en un mundo de fantasmas,

De sueños muertos que no son míos,

Robando sentimientos, plasmando versos,

Creando sueños que tal vez no verán la luz.

El hombre de posibilidades,

De esperas sueltas e imposibles,

Dando a conocer universos nuevos

Que se crean en cada palpitar,

Con cada aire que se toma,

Y se deja volar al viento.

Ese soy yo,

Yo tantos hombres y mujeres,

Los que sueñan un mundo posible,

Un mundo mejor,

Uno plasmado de versos de amor,

De palpitares de corazones que creen,

Que viven y gozan hacerlo,

Poetas, creadores de romances,

Seres anónimos que inmortales,

Recuerdan a cada ser la magia,

Y el poder del amor.