Recuerdo

Sentado en un poso cristalino,

tan cristalino y puro como tus ojos

tu imagen pude mirar tan clara,

tu rostro tan angelical me retrato.

Sentado y mirando al fondo

mirarte enteramente pude yo,

como si tu vivieras en aquel poso

como si este tu magia me devolviera.

Ganas tengo de besarte,

de llegar al fondo de aquel profundo poso,

esperando mi corazón a encontrarte,

y mis ojos poder mirar tu delicada figura tan solo un segundo.

¡Que vana la esperanza mía!

¡Que triste mi ilusión!

Si jamás encontrarte pudiere,

me quedaría perdido en el fondo.

Grandes ansias tengo de pronto encontrarte,

de estar contigo otra vez,

de sentir el calor de tus brazos,

y tus besos que saben a miel.

Mi corazón con fuerza grita al viento,

regresa pronto por mí,

mi vida se desgarra si tú a mi lado no regresas,

si encontrarte otra vez no puedo.

Buscando sigo con ansias

Amándote hasta el final

y si encontrarte pudiera

 mi juez el silencio sea,

para decir al mundo entero

que jamás a ti olvidarte yo podría,

porque en el fondo de mi corazón,

tu nombre llevo clavado.

Sueños perdidos

Se han parado los sueños de ayer,

Pues un alma ha muerto en el silencio,

Esa misma que por tiempos se soñaba,

Y ahora no es más que un mal recuerdo.

Reina el silencio,

Ese mismo que despierta entre las noches,

Con murmullos asesinos que no mueren,

Mientras el tiempo se te aleja a cada paso.

Y no hay llanto que remedie tu nostalgia,

Esa misma que un día tú sembraste,

Cuando creíste que pensabas lo correcto,

Y de un tajo esa vida la cegaste.

Se han parado los sueños de ayer,

Ese príncipe que de niña tú soñaste,

Es un cadáver que se pudre por tu miedo,

Y el egoísmo que carcome tus entrañas.

Y ahora que no está, lloras de amargura,

Mientras escuchas su llanto en tus oídos,

Pues quizás pudo ser una salida,

Y el inicio de los sueños nuevos.

Pero qué más da,

Eso piensas mientras el dolor te come el alma,

Era sólo un inocente que acabaste,

Por tus ganas de ser libre y relajarte.

Más, ahora que recuerdas su destino,

Sabes que tu muerte se ha fijado,

Y no hubo despedida en su camino,

Ni camino después de un sueño que asesino,

Desencadeno lo que ahora estás viviendo,

El dolor de haber perdido en tu vida,

Lo que a ella pudo darle algún sentido.

Sí, reina el silencio,

En este orfanato de los muertos que no están,

Mientras recuerdas los fragmentos de un ser,

Que en tu vientre se formase y no está,

Mientras el tiempo ha hecho que ese tu corazón,

Deje de ser ese tempano de hielo,

Para hacerlo todo lleno de dolor,

Pues no comprendiste que el amor es complicado,

Pero que te mueres cuando llega el dolor.

El retorno del romanticismo

Aquí está la primera imagen del libro, una caratula opcional. Espero lo disfruten...

VERSOS AL VIENTO

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Final

Silencio, no digas nada,

Que las lágrimas visitan tus mejillas,

Mientras en mi hombro te recuestas lentamente,

Porque sabes que todo tiene su final.

Silencio, que las palabras ya no bastan,

Para recordar las historias que guardamos,

Y que se marcaron en el alma del amante,

Ese mismo que no te supo valorar.

Sólo mira hacia el cielo y no hables,

Que comprendo lo que tiene tu dolor,

Mientras yo muero por estar a tu lado,

Porque sabes el amor que yo te guardo.

Silencio, no digas nada,

Pues hoy todo ha llegado a su final,

Ese mismo que desde siempre he esperado,

Aunque sepa que te llenas de dolor.

Silencio…

Y ahora escucha el viento que te habla,

Que jamás te diré que enamorado,

He esperado para tenerte en mis brazos.

Silencio, y no derrames ni una lágrima,

Que el final solamente es un nuevo comienzo,

Y mis letras podrán ayudarte,

Aunque de amores estén todas ellas llenas.

Pero mírame que yo guardo silencio,

Y tú calla para que no lo sepa el viento,

Que despierte el sol en el mañana,

Y comprenderás que él no te amaba.

Silencio, mira que esta es mi última letra,

De un libro que los otros han inspirado,

Y que quiero dibujar en tu mirada,

Porque sólo eso puedo yo ofrecerte.

Silencio, mira que he llegado a mi final,

Y una nueva historia siempre se escribirá,

Sólo quédate a mi lado dulce amiga,

Que quiero enseñarte con mis letras a amar.

Silencio, mira que esto es una memoria,

Del romanticismo que los otros quieren olvidar,

Un tributo a los que aún piensan posible,

El hecho de poder enamorar.

Silencio, que lo que inicia tiene su final,

Y si a ti un mar de lágrimas te han hecho formar,

Recuerda que el fecunda el paraíso que está por llegar,

El mismo que sólo tienes que esperar,

Pues en el estoy seguro podrás encontrar,

El motivo para volver a volar.

Amor pobre

Estoy aquí sentado en una vieja casa,

Que guarda mil historias de amores pasados,

Esa misma que miró a dos enamorados,

Que han muerto a causa del cruel tiempo.

Esa misma que conoce mil secretos,

Las respuestas de lo que se vive en la vida,

De esas flores que iluminaron un día,

El diván de lo que fuese un gran amor.

Y un anciano que recuerda las memorias,

Con nostalgia pasa siempre los umbrales,

De la casa de antiguos amigos,

Que le enseñaron lo que significa amar.

Y una niña que gestaba una novela,

Revolaba por los valles que no existen,

Y ahora que ha dejado su castillo,

Sólo espera un final que fue anunciado.

Estoy aquí, sentado en una vieja casa,

Esa misma que juro permanecería,

Casi semiderruida por el clima,

De mil días desde que fue construida.

Mientras que los otros miran entre risas,

La nostalgia de un hombre que simplemente espera,

Entre el tiempo que penetra en la ventana,

El regreso de la dueña de la estancia.

Pero sabe que una historia tiene su final,

Y se pregunta dónde se fue desesperada,

La felicidad que desde siempre fue soñada,

Y encontrada a la entrada de esta casa.

 

Sí, sabe que ha llegado el final,

Mientras la muerte se desliza silenciosa,

Entre el tiempo que corre con premura,

Y a la vida se le ha marcado su final.

Sentado en una vieja casa,

Un anciano ya no espera el regreso,

Y lo miro con los ojos llenos de tristeza,

Porque se ha marchado su eterna enamorada.

Estoy aquí, sentado en una vieja casa,

Conociendo que ya no queda esperanza,

Pues su nombre no se borra de la mente,

Aunque sé que ya jamás regresará.

Estoy aquí sentado en una vieja casa,

Y me muero mientras ella permanece,

Con la única certeza que algún día,

La veré por esa puerta entrar.

Estoy aquí, sentado en una vieja casa,

Porque sólo eso ha ella le pude brindar,

Un amor pobre que no supo valorar,

Y por ello me quedó la soledad.

Hasta el Infinito

Qué puede esperar un poeta con sus letras,

Qué puede esperar entre plumas y la tinta,

Ser un demonio de las letras que perdídas,

Se destilan por sus manos, en su mente y en su alma.

Qué puede esperar un poeta de los sueños,

Pues ser huérfano del tiempo es terrible,

Ser esclavo de las letras un deseo,

Y centinela del destino es el suyo.

Y a quién le interesa lo que espera al poeta,

Si es un duende que guarda tesoros perdidos,

Un ser medio real, medio mitológico,

Un augurio de amores que están por llegar.

Y entre un trago que amargo se guarda en un lado,

El poeta de sueños desangrado en tristezas,

No sabe que puede esperar de sus letras,

Mientras siente que el alma se sale del pecho.

Qué puede esperar un simple poeta,

Sino que sus versos sean leídos,

Aunque la luz de las letras no iluminen,

El sendero incúlmen de la más bella vida.

Qué puede esperar un poeta vagabundo,

Sino el recorrer los caminos jamás conocidos,

Para encontrar lo que otros han perdido,

Y regresarles a la mente los recuerdos.

Y si esto fuese poco para el mundo,

Caminar sin encontrar el descanso requerido,

Iluminando a cada paso el sendero,

Del amante que no sabe su camino.

Y entre el gusto que le saca a la nostalgia,

Mil poemas escribir sin perder tiempo,

Sin ganar por ello ningún premio,

Y saber que otra alma se ilumina.

Qué puede esperar un poeta enamorado,

De la vida y las historias que se cuentan,

Sólo saber que no se pierde la línea,

Que al mundo por los siglos ha formado.

Qué puede esperar un poeta con sus líneas,

Solamente el saberse no olvidado,

Y que si llega por destino el dulce olvido,

Saber que por un tiempo fue escuchado.

Qué puede esperar este simple poeta,

Que se ha formado en la escuela de la vida,

Ser la máxima expresión de una historia,

Que sólo es importante para el mismo.

Se perdieron

Se perdieron los viejos zapatos,

Esos mismos que recorrieron el mundo,

Los que me llevaron a diversos parajes,

Entre días de lluvia siniestra.

Los que entre noches, con la luna llena,

Recorrían senderos que aunque desconocidos,

Tenían por destino el encuentro certero,

Del amor que se encuentra vivido.

Se perdieron los viejos zapatos,

Eran ancianos y se acabaron de tanto buscarte,

Mientras te perdiste sin ser encontrada,

Huyendo de los recuerdos.

Y qué parte tengo de culpa,

De esta tu huida de mi destino,

Si buscas alguien que te ame,

Pensando que yo no puedo.

Y qué sentido queda ahora,

Si no tengo ni mis zapatos,

Para salir corriendo a encontrarte,

Aunque fuera hasta el infinito.

Se perdieron los viejos zapatos,

Ellos ya no sirven para nada,

Pues tú echaste a la basura,

Todo el amor que te profesaba.

Salieron del inventario,

Así como saliste tú de mi casa,

Corriendo desesperada

Y con el corazón destrozado de recuerdos.

Y qué sucedió, dónde nos perdimos,

Dónde quedaron las avenidas de amor,

Los cielos azules de mil primaveras,

Y las promesas hechas entre sonrisas.

Se perdieron los viejos zapatos de ayer,

Y qué más se puede esperar,

Sólo la muerte y un triste final,

Esa que llega cuando tú no estás.

Y mientras yo lloro la pérdida de tu amor,

Otro goza tus labios y de tu calor,

Yo soy sólo recuerdos de un triste final,

Una historia cerrada con punto final.

Una estrella pérdida en la oscuridad,

El frio de un nevado que está a punto de llegar,

Una lluvia que no cesa por más que se suplica,

Una muerte anunciada como crimen singular.

Se perdieron los viejos zapatos de ayer,

Que me hacían volar, que me hacían reír,

Que bajo sus plantas seguía tus huellas,

Y te traían conmigo para que fuese feliz.

Y sin ellos a mi lado, ya no estás tú,

Mientras yo, un demonio, me vuelvo a mirar,

Sumergido en un infierno que no tiene final,

Pues te fuiste de mi lado sin dar vuelta atrás.

Dime

Dime dónde te has ido para salir a buscarte,

Mujer tan celeste como el arcoíris,

Pues de amor estoy muriendo cuando yo no te tengo,

Para contemplarte como diosa celeste.

Qué camino tomaste y quién es tu compañero,

Para correr junto al viento y arrebatarte,

Entre dulces amores que aún no ha muerto,

Y que fuiste tú quien sembraste al estar conmigo.

Pero dime una palabra no te quedes callada,

Que te falta tu alma, pues yo soy quien la tiene,

La dejaste olvidada entre mis recuerdos,

Y sin ella a tu lado debes estar muriendo.

Mira hacia mi horizonte para que pronto retornes,

Pues no soy nada si me faltas en mis noches de sueño,

Y si tú no regresas todo es un infierno,

Que quiere devorarme sin el mayor esfuerzo.

Dime: qué te faltó que te fuiste de mi lado,

Como ave silvestre llevada por el tiempo,

Si te di lo que tuve y hasta lo que no tenía,

Por el simple motivo de tenerte conmigo.

Dónde te fuiste, pues yo no te encuentro,

Y mi casa no es la misma desde que te marchaste,

Yo no soy el mismo, me ahoga el silencio,

Y me llama tu recuerdo como un vil verdugo.

Pero contesta, dime una palabra,

Pues contemplo tu estrella que está en el universo,

Esa misma a la que un día le puse tu nombre,

Y no quiere mirarme pues ya no te tengo.

Dime: dónde te has ido para salir a buscarte,

Pues se que la vida la tengo contigo,

Y también tú la tienes pues no te has ido,

Pues conservo tu imagen entre un retrato.

Qué camino tomaste, dímelo por favor,

Para salir a buscarte incluso una eternidad,

Pues sin tenerte a mi lado muero sin cesar,

Al despuntar el alba y recordar que no estás.

Dime dónde te has ido y no te dejo marchar,

Pues tu trono sagrado no está en otro lugar,

Más que en la humilde posada que te quiere tener,

Conmigo a tu lado hasta la eternidad.

Escribo

Escribo mis versos en el silencio,

En las noches oscuras de una habitación vacía,

En las claras mañanas de primavera,

Y en el frio inmenso de la muerte.

Escribo mis versos, miles de historias,

De sueños realizados, de otros tan perdidos,

De horas inhóspitas que se van y vienen,

Entre miles de sueños de corazones amantes.

Escribo mis versos, porque ese es mi talento,

Mientras escucho memorias de mil personas,

De amores que nacen y otros que mueren,

Cuando entre dulces conversaciones el tiempo camina.

Escribo mis versos, porque soy lo que hago,

Un poeta que vive de mil vivencias,

De los que me cuentan sus dulces fatigas,

Entre miles de fantasmas que van desapareciendo.

Escribo mis versos, y ellos se van al viento,

Pues son ellos tan libres que nada los sostiene,

Cuando viendo la vida se hacen de pluma,

Cual ágil atletas que corren por un premio,

Que es el de enamorar a la persona que quieres.

Escribo mis versos, y de ellos me enamoro,

Son mi arte, mi historia, mi forma de expresarme,

En un mundo tan frio que de a poco se muere,

Entre el triste olvido del romanticismo.

Escribo mis versos, pues soy como un lobo,

Que contempla con nostalgia la más hermosa luna,

Que con la luz prestada se refleja ante el mundo,

Para cubrir el paño que hace una noche.

 

Escribo mis versos porque soy un poeta,

Soy el hombre que escucha, complace y contempla,

El que con simples letras a todos escucha,

Y dibuja entre líneas un corazón que enamora.

Escribo mis versos y todos son sus dueños,

Cuando los toman en sus manos de enamorados,

O los leen sin recelo reconociendo sentimientos,

Que en sus caminos a ellos les han surgido.

Escribo mis versos, y como ellos no muero,

Porque otros los conservan como un tesoro,

Pues ellos son música de un manantial angélico,

Que a todos esperan al final del camino.

Escribo mis versos para que nadie olvide,

Que se vive en la música de experiencias vividas,

De amores que vienen desde el paraíso,

Que es el único que espera a que llegue su momento.